141.

Ils sont dans la chambre, Lucrèce vient rejoindre Isidore. Elle s’assoit sur son lit.

— Ce sont eux qui ont tué Darius. Ce sont eux les criminels, ce sont eux les fous. Ils prétendent défendre l’humour mais ils font seulement régner la terreur sur leurs membres, et ils ont dû éliminer le Cyclope, car il les connaissait et risquait de révéler leur existence ou leur secret.

— Ça ne tient pas. Les assassins de Darius, si assassins il y a, ont la BQT. Et eux n’ont pas la BQT… puisque c’est nous qui la leur fournissons.

— Peut-être que parmi eux certains ne jouent pas franc jeu.

— C’est probable.

Il est bizarre, je n’aime pas quand il est comme ça. On dirait qu’il a compris quelque chose mais qu’il ne veut pas me le dire. Nous enquêtons ensemble.

— Nous n’aurions pas dû accepter de participer à l’épreuve finale. C’est trop dangereux.

— Je vous l’accorde.

— Et puis nous avons une protection. Nous détenons ce qui est le plus précieux pour eux : le code pour accéder à la BQT.

Il ne répond pas.

— Vous voulez que je vous le donne ? Au cas où je mourrais…, demande Lucrèce avec flegme.

— Oui.

— Il n’y en a pas. Il suffit d’appuyer sur le bouton d’ouverture et elle cède sans code.

— Pas mal.

— C’est vous qui m’avez appris ça. Jouer avec l’imaginaire de l’autre plutôt que compter sur les technologies.

Il lit une bande dessinée qu’il a récupérée dans la bibliothèque. La Rubrique-à-brac de Marcel Gotlib. Il a mis aussi de côté des livres de Woody Allen, Gary Larson et Pierre Desproges.

Il a emprunté ces livres à la bibliothèque. Il bachote. Il se prépare pour demain en lisant un maximum de textes drôles. Peut-être devrais-je faire pareil.

— Mais dites-moi, Isidore. Vous ne voulez plus voir la BQT ?

Il sourit en lisant une bande dessinée, puis répond derrière la couverture :

— Depuis que je reçois l’enseignement GLH je perçois que l’humour est un domaine étrange, puissant, inconnu, et dont je n’ai peut-être pas mesuré l’exacte capacité de destruction.

Elle abaisse la bande dessinée pour le forcer à l’observer.

— Embrassez-moi, Isidore !

Il ne réagit pas.

Alors elle s’approche et l’embrasse sur les lèvres. Il garde la bouche fermée.

Elle prend un ton grave et annonce :

— Demain l’un de nous deux mourra.

— Je reconnais que c’est probable.

— Arrêtez de tout prendre à la légère. C’est donc aujourd’hui le dernier soir où « cela » est possible.

Il la regarde. Elle s’approche plus près, à quelques centimètres à peine de sa bouche. Il sent le délicieux parfum naturel de sa peau.

— Pour qu’une femme arrive à demander à un homme de faire l’amour elle doit surmonter sa fierté. Je ne vous conviens pas, Isidore ?

— Vous êtes peut-être la femme la plus ravissante que j’aie jamais rencontrée. Assurément, beaucoup d’hommes rêveraient d’être à ma place.

Il se moque de moi ? Il est au deuxième degré ?

— Alors ne me repoussez pas, s’il vous plaît, murmure-t-elle.

Lucrèce avance lentement ses lèvres vers celles d’Isidore. Il ne recule pas. Les deux coussinets roses ne sont plus qu’à cinq centimètres, trois, deux. Il ne recule toujours pas. Elle continue son avancée, un centimètre, un demi-centimètre, un quart de centimètre. Il n’a pas bronché.

Elle l’embrasse.

Cette fois il consent à entrouvrir la bouche et ils s’embrassent plus profondément, fougueusement, longtemps. Puis il recule.

— Que voulez-vous dire ? Vous ne voulez pas continuer ? s’étonne-t-elle.

Il écarte sa bande dessinée et se redresse.

— Pour l’instant en tout cas nous n’irons pas plus loin. La blague s’arrête là, c’est-à-dire avant la chute.

Elle hésite, puis ramasse le livre de Woody Allen et le lui jette violemment au visage.

— Espèce de…

— Je n’ai jamais prétendu être autre chose. À demain Lucrèce, et que le meilleur gagne.

— Je vous aurai Isidore. Vous n’êtes après tout qu’un…

La jeune femme cherche le mot, plusieurs insultes lui arrivent à l’esprit.

Goujat, salaud, imbécile, arriéré, prétentieux, hypocrite, pédant, arrogant, vaniteux, égoïste, égocentrique, imbu de lui-même, type qui croit toujours avoir raison, qui croit tout savoir, qui se prend pour je ne sais quoi.

Puis elle lance ce qui lui semble résumer tous ces qualificatifs :

— Vous n’êtes qu’un… homme.